La lluvia de Mayo, es fría y cruel, pero también es traidora.
Tanto frío, que congela el fruto de los ancestros y seca la cosecha, tanto frío que hace todo quede en silencio y permanezca unos instantes dentro de una apacible eternidad, tanto frío que recorre tus venas, se convierte en algo demasiado hermoso para no verlo. Para no sentirlo palpitar dentro de tus huesos, una locura no mirar el crepúsculo del día y esperar junto a ti la aurora violacia, rodeando una atmósfera de muerte. La crueldad con la que nos desvestimos, masoquistas de fuego a fuego, con la que entramos en sueño casi sin respirar, aquella que hace bajar la mirada, para pensar que simplemente no estamos allí, eso es traición a nosotros mismos, frío que alimenta el frío, suelo que recibe la lluvia de mayo, y nosotros solo observamos, dejando a nuestros corazones congelarse.
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